Yasmine Khadra
Sellerio Editore, Palerme 2015
pagg.162
Je suis Mouammar Kadhafi, le mythe fait homme. S'il y a moins d'étoiles dans le ciel de Syrte ce soir et si ma lune a l'air aussi petite qu'un fragment de clou, c'est parce que je reste la seule étoile qui compte.
C’est peut-être dans cette phrase l’essence même de ce livre où Yasmina Khadra, le pseudonyme féminin de l’écrivain Mohamed Moulessehoul, tente de faire preuve de sympathie pour la Rais lors de sa dernière nuit, la dernière, entre 19 et 20 October de 2011, cachée dans un bunker de Syrte. Les souvenirs de son enfance, de son adolescence et de la conquête du pouvoir l'enveloppent. Pour les plus fidèles, qui restent avec lui jusqu'à la fin, il est toujours le frère Guida. Et il est tellement aveuglé par son omnipotence et son orgueil qu'il refuse de croire que cette fin est proche.
Je refuse de croire que les cloches des croisés sonnent mortes pour moi, le musulman éclairé qui a toujours vaincu les infamies et les intrigues et qui sera toujours là une fois le danger évité. La manifestation d'aujourd'hui - ce simulacre d'insurrection, cette guerre bâclée menée contre ma légende - n'est qu'un pas difficile sur ma feuille de route. Les tests pour forger les dieux ne sont-ils pas?
Il ne peut concevoir que les gens de nomades couverts de poussière, qu'il avait libérés et enviés, puissent être retournés contre lui.
La fureur qui empoisonne la place est une dégénérescence, une infamie, un sacrilège. Une preuve incroyable d'ingratitude.
Enfant, dans la pauvreté, tellement noyé dans sa salive rêvant d’une cuisse de poulet, une fois qu’il a pris le pouvoir, il a décidé de vivre dans le luxe, de pouvoir le mépriser et pour montrer qu'aucun artefact précieux ne mérite d'être sanctifié, qu'aucun Graal ne peut prendre une gorgée de vin au statut de potion magique. Que vous soyez habillé de chiffon ou de soie, restez ce que vous êtes ... Et je suis Kadhafi, quel que soit son degré de souveraineté, assis sur un trône ou sur un trottoir.
Un portrait, celui qui est peint par l'auteur, d'un homme lucide et fou à la fois. Le brouillard d'orgueil et de soif de pouvoir, qui a obscurci sa vue, ne commence à se dissiper que lorsqu'il sent que la fin approche. Alors seulement il se rend compte que un souverain ne peut pas avoir d'amis, il n'est entouré que d'ennemis qui complotent derrière lui et de serpents opportunistes qu'il élève dans son sein. C'est alors seulement qu'il réalise que les gens sont une chanson de sirène. Sa ferveur crée une dépendance pernicieuse. C'est le vice par excellence des egos exaltés, leur nirvana du soir et leur perdition planifiée. Et ce peuple, qui l'avait acclamé, était désormais représenté par un millier de singes hurleurs, des bouches blanchâtres qui aboyaient, des yeux injectés de sang, des mains essayant de l'écraser.
The Rais, voix narrative, décrit ces moments dans les moindres détails, même les plus brutaux, jusqu'à sa mort et sa transfiguration.
J'ai dépassé le stade des hommes, de ces êtres périssables mêlés d'orgueil et d'erreurs. Je lègue ma coquille charnelle comme un fagot où leurs propres misères sont enfermées, et - sans craintes ni constrictions - je me prépare à voler vers les cieux éternels, les péchés lavés dans mon sang, expiés dans mon dernier souffle , parce que je meurs martyr pour renaître dans la légende. Je ne suis plus le Rais, je suis un prophète; la défaite est mon engrais: à l'avenir, je serai hors de proportion en surmontant les sommets des montagnes.
Et son âme se détache du corps.
Gianlorenzo Capano
